YO TE AMO
Yo te amo...
Dices, con la facilidad del viento
que arranca hojas de invierno
En un triste amanecer,
Con la rapidez del fuego que extingue
sin esfuerzos, en dirección firme,
En un instante,
Un pedazo de papel;
Con la simpleza de la tierra que aguarda
sin apuro el momento oportuno
de tragarse la vida de algún ser.
Con la ligereza de las olas
que arrastran peces, caracoles y otros miles
a la arena que los verá fenecer;
Yo te amo.....
Dices, mientras sonríes lujurioso
preguntando que otras bondades
te pueda yo ofrecer
en un lugar apartado
o en la cama de un hotel.
Yo respondo:
Es mentira y tú lo sabes
pues solo ayer
me encontraste
¡En una casa de placer!.
Yo te amo...
Dices, con la facilidad del viento
que arranca hojas de invierno
En un triste amanecer,
Con la rapidez del fuego que extingue
sin esfuerzos, en dirección firme,
En un instante,
Un pedazo de papel;
Con la simpleza de la tierra que aguarda
sin apuro el momento oportuno
de tragarse la vida de algún ser.
Con la ligereza de las olas
que arrastran peces, caracoles y otros miles
a la arena que los verá fenecer;
Yo te amo.....
Dices, mientras sonríes lujurioso
preguntando que otras bondades
te pueda yo ofrecer
en un lugar apartado
o en la cama de un hotel.
Yo respondo:
Es mentira y tú lo sabes
pues solo ayer
me encontraste
¡En una casa de placer!.
MISERABLE
Me siento miserable y no debiera,
el inefable calor de mi piel protegida
del oscuro paisaje,
recibiendo la música del vate,
que angustia la razón del verbo y de la carne;
tras alucinar al niño gritar ¡Tengo hambre!
la sangre en el vientre de la madre,
la impotencia de no encontrar
quien sacie al niño
o quien sane a la madre.
Me siento miserable y no debiera.
Me siento miserable y no debiera,
el inefable calor de mi piel protegida
del oscuro paisaje,
recibiendo la música del vate,
que angustia la razón del verbo y de la carne;
tras alucinar al niño gritar ¡Tengo hambre!
la sangre en el vientre de la madre,
la impotencia de no encontrar
quien sacie al niño
o quien sane a la madre.
Me siento miserable y no debiera.
Golpéame las figuras de ciegas muñecas,
nacaradas manos
cubiertas de hiel
que imperturbables reciben
la comunión del sacrílego... ¿arte?
Sordas a todo vínculo
de realidad cotidiana:
cuánto más lejos de la tierra
más grande el orgasmo.
Recuerdo el sonido del presidio,
del hospital, del orfanatorio, del terral,
cien veces me convertí en fiera,
de pronto,
una herida certera
y el silencio total,
por eso
¡Me siento miserable...
y no debiera!
nacaradas manos
cubiertas de hiel
que imperturbables reciben
la comunión del sacrílego... ¿arte?
Sordas a todo vínculo
de realidad cotidiana:
cuánto más lejos de la tierra
más grande el orgasmo.
Recuerdo el sonido del presidio,
del hospital, del orfanatorio, del terral,
cien veces me convertí en fiera,
de pronto,
una herida certera
y el silencio total,
por eso
¡Me siento miserable...
y no debiera!
MUJER
Me gusta la mujer
de acero y arena
de marfil y de cuarzo
materna y paterna
de luz y de canto
De miel y rocío
la luna bañando
de plata y de cobre
a un niño abrazando
Me gusta la mujer
de fuerza y desafío
Interminable lienzo
sin viento escalofrío
De sed caminando
ardiendo en su cuerpo
el amor a la prole
y por las noches orando
De tierno roble
Con sabor a madre
En curtida imagen
y rubor de tarde.
Extasiada… acariciando…besando
¡Cuánto me gusta…
la mujer de carne!
SER POETA
Ser poeta es tejer las entrañas
en las tibias sábanas
del rey de las murallas
Romper las brisas del odio
con las palmas y los dedos
derritiendo las horas
de insomnio en pena
taladrando el aire
desfigurado en las ventanas
de enmascarado servicio
al repudio febril
Ser poeta es moverse al compás
de las golpizas querellantes
tramadas en las demencias del ayer
Ser poeta replica las costumbres del ancestro viril
y de la a voluptuosa fémina
en los caminos del holocausto
pergeñados de tristes diamantes
y luces apagadas.
Ser poeta es tener nueve meses en las venas
y lienzos paridos
entre cadalsos y batallas traicionadas..
Ser poeta es apuntarle al dolor
y estrujarlo entre los dientes
hasta escupirlo en polvo salivado
de añicos estrellados..
Ser poeta es morir con el puño en alto
y gritar a pesar de todo…
Te amo… te amo… te amo….!!
SI YO FUERA…
Si yo fuera para tì la única mujer
La luna no pesara en mis delirios
Tu amor ahuyentara mis martirios
El brillo de tus ojos cubriría mi ser
Si yo fuera para tì la única mujer
volaría hasta el cielo en un instante
coronaria mil estrellas en tu frente
y remaría hasta el final del arco iris
p ara regalarte el misterio de la fuente.
Si yo fuera para tì la única mujer
moriría de felicidad en un remanso
con tus besos hechos para estremecer
al compás de sonidos, olas y descanso
Si yo fuera para tì la única mujer
recordaría que soy humana
y dejaría todo a mi paso
para correr detrás de tus hazañas
Si yo fuera para tì la única mujer
Pensaría que la felicidad se alcanza
entregándote mis latidos de una vez
y así evitar que muera mi esperanza.
SI TU ESCRIBIERAS…
Si tú escribieras como yo
clavaria en inyección letal mis pecados en tus venas
Para darte una vida tempestuosa y sedienta
en pálidas rebanadas de existencia
Porque vivirías mis despojos sin nadie a tu costado
con tan solo las miserias que acompañarían tus salidas
en ceguera permanente de tanteos cansados
hasta encontrar la rapiña y su guarida
Agregarías las vísceras de medio mundo
intentando juntarlas en el plato de la vida
sin que se quede ni una migaja
en el suelo tétrico de los pasos perdidos
que huyen de tu lado.
Revelarías mis ganas de robarle al zorro
los huevos que sobran de gallinas pechugonas
para dárselos a mendigos
que me piden libertad a gritos
mientras se los llevan al crematorio.
Descubrirías a las bestias
que andan en corbata y taco aguja
recordándome que el rico vive del tonto…
Pronunciarías las mismas expresiones
que recogen mis labios en el lodazal
cuando reclaman justicia
entre estiércoles y diamantes
que pulsan por emerger del fango asfixiante
y el desgarrador bramido exhalado entre dientes
permitiendo que mi voz llegue hasta los malditos
que me escuchan asombrados
mientras se los voy refregando
en sus rostros de garrapatas chupasangre.
Entonces respondería a tus plegarias de gritos huecos
consolándome al saber que ya no estoy sola…
te convertí en mi clon.
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